Cuentos Completos (Stevenson)

Poco se habla de Robert Louis Stevenson. Muchos escritores van en busca de la frase perfecta, y pocos lo consiguen. Sin embargo, a Stevenson le salía de manera natural. Su prosa es perfecta.

Nacido en Edimburgo en 1850, Stevenson fue un hombre enfermizo que hizo de la aventura su medicina. Tuberculoso, viajero incansable, murió a los cuarenta y cuatro años en Samoa, lejos de esa niebla escocesa que tanto marca su obra. Su bibliografía abarca la novela de aventuras, el ensayo, la poesía y el relato; en todos ellos dejó una marca que sus contemporáneos -Conan Doyle, Kipling- reconocieron sin pudor.

Esta recopilación reúne, según reza en la portada, la totalidad de su obra breve: más de treinta relatos que van del folletín de aventuras al terror gótico, pasando por el costumbrismo y la fábula moral. Sin embargo, el adjetivo "completos" del título hay que tomarlo con cautela: faltan relatos, y no menores. "El sótano de la plaga", uno de los más perturbadores de Stevenson, ambientado en una Edimburgo asolada por una epidemia, brilla por su ausencia. Comentarlos todos sería agotador, y probablemente innecesario. Basta con detenerse en los más representativos, en mi opinión.

"El Club de los Suicidas" es, técnicamente, literatura de folletín: el príncipe Florizel de Bohemia y su caballerizo Geraldine se infiltran en una sociedad secreta donde los miembros sortean quién mata a quién. Es una premisa truculenta, pero Stevenson la maneja con la ligereza de quien sabe que el decorado importa menos que el movimiento. Lo que tiene esta serie es ritmo: la acción avanza sin respirar, y el príncipe -personaje que Stevenson usa con visible deleite- resulta más convincente cuanto más absurda es la situación. "El Diamante del Rajá" prolonga esa misma compañía, aunque con más enredo y menos tensión. El macguffin de la joya funciona, pero los hilos argumentales se acumulan hasta rozar la parodia sin llegar a serlo del todo.

Donde Stevenson da lo mejor de sí es cuando abandona la aventura exterior y se adentra en la interior. "El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde" (1886) es la obra más conocida y sigue siendo la más perturbadora, no porque Hyde sea un monstruo sino porque no lo es del todo. La dualidad que Stevenson plantea no es entre bien y mal, sino entre lo que uno muestra y lo que suprime; un problema de máscara, no de alma.

"Markheim" funciona como un ejercicio casi teatral: un hombre que acaba de matar a un anticuario discute con una presencia -¿su conciencia?, ¿el diablo?- la naturaleza moral de sus actos. Es la misma pregunta que Jekyll, formulada en un espacio más pequeño y con más urgencia.

"Olalla" es el más raro de los tres. Una historia de atavismo gótico sin nombre explícito: una familia marcada por una degeneración animal que aflora en la madre y el hermano, una licantropía entendida como herencia maldita más que como maldición sobrenatural. Está ambientada en una España decadente y fantasmal que dice más de la España imaginada por los anglosajones que de la real, pero tiene pasajes de una densidad atmosférica que no ha envejecido.

"El tesoro de Franchard" sorprende por lo costumbrista. Una pareja burguesa, un hallazgo casual, la codicia como revelador de caracteres. Es el Stevenson más tranquilo, casi chejoviano, y por eso mismo el que menos suele citarse. También el que mejor demuestra que su talento no dependía del género ni de la aventura. Stevenson escribía bien porque pensaba bien sobre las personas. El resto era ornamento.

Poco se habla de Stevenson, decíamos. Convendría remediarlo.