Hongos de Yuggoth - ilustrado

Buena recopilación y lo que es más importante buena traducción de Juan Antonio Santos y Sonia Tribaldos. Colección de Poemas de diversas etapas cronológicas en la vida literaria de Lovecraft, se pueden apreciar las influencias de: Machen, Blackwood o Poe en sus primeros escritos asi como la evolución a un estilo e indentidad propia, el estilo Lovecraftiano, donde el terror a los desconocido, la locura y el posterior descenso a los infiernos se hace inevitable con inquietante realismo... muy recomendable.

 

La noche del 16 de marzo de 1970, como homenaje al Maestro de Providence, 158 estudiantes y tres profesores leyeron a la luz de las antorchas 'Hongos de Yuggoth'. Y es que la obra de Lovecraft es y será intemporal. A pesar de que nunca llegó a ser un escritor profesional (únicamente vendió uno de sus relatos), fueron muchos los escritores que le admiraron. Lovecraft fue una persona extraña, maniática, que sufría constantes pesadillas, misántropo declarado. Pero esto no es relevante, porque lo más importante son los relatos y poemas que nos dejó.

La lectura de 'Hongos de Yuggoth' sabe a poco. Uno está acostumbrado a sumergirse de lleno en las atmósferas creadas por Lovecraft, y sus poemas no logran trasladarte enteramente a esos ambientes. Pero esto no es óbice para dejar de disfrutar con algunas de las escenas que nos pinta, como si de postales se tratase, y vislumbrar los mundos de pesadilla creados por HP.

El libro está dividido en dos partes. La primera, 'Hongos de Yuggoth', se compone de 36 poemas, algunos de ellos con una trama en común, siendo todos muy cortos. La segunda parte, de nombre 'Poemas fantásticos', tiene 16 poemas independientes. La edición española es muy completa, ya que incluye tanto el poema original como su traducción, con lo que se pueden comparar ambas versiones. Recomendaría este libro sobre todo a los seguidores de la obra de Lovecraft, para poder profundizar en su mundo.


I. El libro.

El lugar era oscuro y polvoriento, un rincón perdido
en un laberinto de viejas callejuelas junto a los muelles,
que olían a cosas extrañas traídas de ultramar,
entre curiosos jirones de niebla que el viento del Oeste dispersaba.
Unos cristales romboidales, velados por el humo y la escarcha,
dejaban apenas ver los montones de libros, como árboles retorcidos
pudriéndose del suelo al techo... ventisqueros
de un saber antiguo que se desmoronaba a precio de saldo.

Entré, hechizado, y de un montón cubierto de telarañas
cogí el volumen más a mano y lo hojeé al azar,
temblando al leer raras palabras que parecían guardar
algún secreto, monstruoso para quien lo descubriera.
Después buscando algún viejo vendedor taimado,
sólo encontré el eco de una risa.